Guitarras, lloren guitarras

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ÁNGELES CÁCERES

El lunes muy de mañana, apenas las siete serían, el mundo se encogió de golpe hasta hacerse chiquitico y caber, entero, en la cocina de mi casa. Andaba yo con mi primer café frente a la chimenea, apagada porque es primavera, junto a la que cuelga un calendario cubano con fotos del Ché en sus páginas bimensuales, la de mayo/junio derramando la plenitud gloriosa de su sonrisa joven llena de sueños de justicia, radiante flor temprana brotada del suelo fértil de la libertad. En ese justo instante en el canal 24 horas dieron la noticia: ha muerto Benedetti. Y el planeta se contrajo hasta meterse en mi garganta y taponarme el caño de respirar con un ovillo de pena.

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